Sôtêria : le Salut, une Délivrance Totale

Peu de mots ont été aussi usés que celui de salut. On l'emploie à propos de tout : sauver son emploi, sa peau, une saison. Dans la bouche de l'Écriture, il porte pourtant un poids que rien n'égale. Le salut n'est pas seulement une assurance pour l'au-delà, une case qu'on cocherait pour se garantir le ciel. Il est une délivrance qui vient de Dieu et qui touche tout l'être, toute l'histoire d'une personne. Nous avons pris l'habitude de rétrécir ce mot immense aux dimensions de notre peur de mourir. L'Écriture l'ouvre autrement grand. Elle y range notre passé, une fois pardonné, notre présent que la grâce transforme, et l'avenir qu'elle met à l'abri. Comprendre le salut, c'est arrêter de le réduire à une police d'assurance pour commencer à le recevoir comme une résurrection.

Le Nouveau Testament emploie le mot grec sôtêria, avec le verbe sôzô qui l'accompagne. Dans la Grèce ordinaire, ce verbe n'appartenait pas au vocabulaire religieux. On l'employait pour l'homme tiré de la noyade, pour le malade rendu à la santé, pour le voyageur qui échappait au naufrage. Sôzô, c'est arracher quelqu'un à une perdition bien concrète et le ramener sain et sauf. Les Évangiles gardent toute cette épaisseur. Jésus sauve quand il pardonne les péchés et quand il guérit les corps, quand il apaise la tempête et quand il relève les morts. Le salut biblique n'a donc jamais été une affaire d'âmes désincarnées. Il concerne l'homme entier, tout ce qui, en lui, était en train de couler. Dieu ne sauve pas des âmes détachées de leur histoire. Il sauve des personnes, avec leur corps et leurs jours.

Derrière le grec veille l'hébreu. Le verbe yasha dit l'idée d'un espace qui s'ouvre, d'une délivrance qui met au large celui qui se trouvait à l'étroit, coincé, menacé. De cette racine vient le nom que l'ange donne à l'enfant de Marie, Yeshoua, Jésus, qui signifie l'Éternel sauve. « elle enfantera un fils, et tu lui donneras le nom de Jésus; c'est lui qui sauvera son peuple de ses péchés. »(Matthieu 1:21) Le salut a désormais un visage et un nom. Il n'est plus une force impersonnelle qu'on subirait, ni une technique spirituelle qu'on maîtriserait. C'est quelqu'un qui vient nous chercher là où nous sommes enfermés. En prononçant ce nom, nous confessons déjà l'essentiel : ce n'est pas nous qui nous sauvons, c'est lui, et lui seul, qui met au large des vies que le mal avait rétrécies.

Mais de quoi sommes-nous sauvés ? La question met mal à l'aise, car elle suppose un vrai danger. L'Écriture ne recule pas devant la réponse : nous sommes sauvés du péché qui nous habite et nous divise, de la mort qui nous attend, et du juste jugement de Dieu, qui ne peut pas traiter le mal comme s'il n'était rien. Adoucir ce péril, c'est vider le salut de son sens ; celui qui se croit à peine souffrant n'ira jamais chercher de médecin. La Bible nomme donc la maladie, et elle le fait sans nous écraser. Elle décrit une humanité aimée et pourtant captive, faite pour Dieu et détournée de lui. Le reconnaître n'est pas se rabaisser, c'est enfin dire vrai sur soi. Et dire vrai sur sa propre détresse, c'est la première porte par où entre la joie d'être secouru.

Vient alors la parole qui a fait pleurer et chanter des siècles de croyants. Le salut, écrit Paul, se reçoit par la grâce, par le moyen de la foi : « Car c'est par la grâce que vous êtes sauvés, par le moyen de la foi. Et cela ne vient pas de vous, c'est le don de Dieu. »(Éphésiens 2:8) Tout est dit. Aucun rite ne sauve, aucune performance religieuse, aucun mérite qu'on aurait accumulé. Ni le baptême, ni la Cène, ni le jeûne, ni le service le plus dévoué n'achètent ce qui ne se vend pas. Dès que le salut repose, même un peu, sur ce que nous faisons, il cesse d'être une grâce. Et la foi n'est pas non plus une œuvre dont on pourrait tirer fierté. Elle est la main vide qui reçoit, le mendiant qui tend la paume. On ne gagne pas le salut. On l'accueille, à genoux, les mains ouvertes.

Voilà pourquoi le mot total n'est pas exagéré. Le salut couvre les trois temps de notre vie. Hier, il nous a justifiés : à la croix, une fois pour toutes, Christ a porté notre condamnation, et Dieu nous déclare justes. Justes, non parce que nous le serions devenus, mais parce que lui l'est à notre place. Aujourd'hui, il nous sauve encore, d'un jour à l'autre, en desserrant peu à peu l'emprise du mal et en nous rendant vivants. Demain, il achèvera ce salut, le jour où nos corps eux-mêmes ressusciteront et où toute larme sera essuyée. Un pardon qui n'atteindrait que l'âme, sans espérance pour le corps ni pour le monde, ne serait qu'un demi-salut. Le Dieu de la Bible n'en donne pas la moitié. Il rachète l'être entier.

Que reste-t-il à faire, si tout est donné ? Rien à mériter. Il s'agit plutôt de respirer cette grâce et d'en vivre. Celui qui se sait sauvé gratuitement ne devient pas paresseux pour autant ; il devient reconnaissant, et la reconnaissance fait naître plus d'amour que la peur n'en produira jamais. Cette semaine, prenez un moment pour relire lentement Éphésiens 2, en remplaçant chaque nous par votre prénom : c'est vous que la grâce appelle. Ensuite, plutôt que de demander à Dieu de vous rendre meilleur, commencez par le remercier de vous avoir déjà sauvé en Christ. Vous verrez : la joie de celui qu'on a secouru travaille le cœur bien plus que nos efforts crispés. Le salut n'est pas une échelle à gravir jusqu'à Dieu. C'est une main qui était déjà tendue, et qui nous a rejoints tout en bas.