Le Combat Spirituel et l’Armure de Dieu

Sur le combat spirituel, deux erreurs se répondent. La première voit le diable partout : chaque contrariété devient une attaque, chaque pneu crevé une manœuvre de l’ennemi, et la vie chrétienne se change en traque anxieuse des démons. La seconde, plus courante chez nous, hausse les épaules. Le mal ne serait qu’une vieille image, au mieux une métaphore de nos névroses. L’Écriture ne suit ni la fascination ni le déni. Elle prend le mal au sérieux sans jamais le mettre sur un pied d’égalité avec Dieu. Et celui qui nous a laissé sur ce combat les pages les plus posées du Nouveau Testament était un prisonnier : enchaîné à Rome, il avait chaque jour sous les yeux l’équipement du soldat qui le gardait.

« Revêtez-vous de toutes les armes de Dieu, afin de pouvoir tenir ferme contre les ruses du diable. »(Éphésiens 6:11), écrit Paul aux Éphésiens. Là où notre traduction dit « toutes les armes », le grec n’a qu’un seul mot, panoplia : l’équipement complet du légionnaire, du casque aux jambières, sans rien qui manque. Il ne s’agit pas de choisir quelques pièces selon l’humeur du jour, un peu de foi ici, un soupçon de prière là. Paul décrit une tenue entière, cohérente, taillée pour couvrir l’homme de la tête aux pieds. Le combat chrétien n’a rien d’un bricolage spirituel fait d’exploits isolés. Il ressemble plutôt à cette façon d’être vêtu pour rester debout, jour après jour, dans une armure que l’on n’a pas forgée soi-même.

Tout le poids de la phrase tient dans un génitif : ce sont les armes de Dieu, et non les nôtres. Paul détaille ensuite les pièces (la vérité, la justice, l’Évangile de paix, la foi, le salut, la Parole), et chacune se révèle un don plutôt qu’une fabrication. Le bouclier de la foi ne s’arrache pas à force de serrer les dents pour croire plus fort ; il se reçoit. Le casque du salut, ce n’est pas nous qui le décrochons : on nous le pose sur la tête. Se revêtir de l’armure de Dieu ne consiste donc pas à se muscler pour affronter seul l’adversaire, mais à se laisser recouvrir par ce que Christ a déjà acquis. Le soldat entre dans la bataille habillé par un autre que lui.

Notez aussi le verbe : tenir ferme. Quatre fois dans le passage, Paul revient sur cette idée de rester debout, de garder sa position. Jamais il ne parle de conquérir des territoires ni de partir à l’assaut. Le grec stênai fait penser à la sentinelle qui ne quitte pas son poste. Cela déplace nos attentes. La vie de foi n’est pas une ascension héroïque où l’on grignoterait sans cesse du terrain sur le mal ; c’est une présence fidèle sur un sol que Christ a déjà repris. Au jour mauvais, ce qui compte n’est pas de faire forte impression, mais d’être encore là, debout, quand vient le soir. Aux yeux de Dieu, bien des fidélités silencieuses pèsent plus lourd qu’un exploit.

Tenir, mais contre quoi ? Contre les ruses du diable, dit le texte. Le grec porte ici methodeia, d’où vient notre mot méthode : un art du procédé, du stratagème, de la tromperie. L’adversaire de l’Écriture livre rarement bataille à découvert. Son arme préférée reste le mensonge. Dès le jardin, sa tactique passe par une question qui déforme : « Dieu a-t-il réellement dit: Vous ne mangerez pas de tous les arbres du jardin? »(Genèse 3:1). Le combat se joue donc d’abord dans les pensées, là où se glissent les faux récits : tu es seul, Dieu t’a laissé tomber, ta faute est trop grande, ta foi ne sert à rien. Savoir reconnaître ces voix, comprendre qu’il s’agit de ruses et non de vérités, c’est déjà avancer beaucoup. Un mensonge ne cède pas quand on le remâche, mais quand on lui oppose ce que Dieu a réellement dit.

De là vient la seule arme offensive de la panoplie : « prenez aussi le casque du salut, et l’épée de l’Esprit, qui est la parole de Dieu. »(Éphésiens 6:17). Au désert, Jésus n’a pas discuté avec le tentateur ni ausculté ses émotions ; à chaque assaut, il a répondu par l’Écriture, « il est écrit ». Faites de même, très concrètement. Apprenez à nommer le mensonge du jour, cherchez le verset qui lui répond, et tenez-le comme un bouclier. Quand monte l’accusation « tu es disqualifié », répondez par la parole de la grâce ; à la peur, opposez la promesse de sa présence. Rien de magique là-dedans, seulement un retour au réel : à une parole tordue, la parole droite. Gardez-en quelques-unes en mémoire, déjà prêtes, car on ne part pas chercher son épée une fois qu’on est frappé.

Rappelez-vous enfin l’ordre des choses. Nous ne combattons pas pour obtenir la victoire, mais depuis une victoire déjà remportée. À la croix, Christ a désarmé les puissances et « il a dépouillé les dominations et les autorités, et les a livrées publiquement en spectacle, en triomphant d’elles par la croix. »(Colossiens 2:15). Ce qui nous reste à faire n’est pas de vaincre un ennemi encore debout ; c’est de tenir ferme dans un triomphe acquis, en attendant qu’il éclate au grand jour. Voilà pourquoi ce combat, aussi réel soit-il, ne se vit jamais dans l’angoisse. Le soldat revêtu de l’armure de Dieu ne se demande pas s’il l’emportera : il sait qui l’a emporté. Il lui reste à rester debout, habillé par un autre, jusqu’au retour de son Capitaine.